24.04.2013 в 15:34
Пишет ~Дыхание~:Кажется, это кризис.
Кто все эти люди, которые почему-то воплощают в жизнь мои детские ( ладно, "детские") мечты?
Кто-то играет блюз в маленьком баре, примерно с полуночи до пяти утра, выпивает пару рюмок дешевой текилы, трет виски пальцами. А то, что находится вокруг - это всего лишь декорация к удачно взятому аккорду.
Кто-то стоит на ночной трассе, с маленьким рюкзаком за спиной, окончательно наплевав на все прошлое, да и на будущее тоже. Есть только одна ночь и одна дорога. Больше ничего нет, кроме, может быть, стопки смешных бумажных писем в рюкзаке. Писем без адресата.
Кто-то лежит в траве, раскинув руки и закрыв глаза. Это ожидание. Это предвкушение - и будущего дня и всей жизни. Просто кадр. Много солнца и незабудок.
Кто-то с выдохом произносит "Люблю" и это слово, как дым от сигареты, на пару мгновений повисает в воздухе. Безрассудная честность. Губами прочерчивать путь от скулы к ключице.
Я не знаю, куда все ушло. Я даже не знаю, почему все мои мечты, по сути, являлись мешаниной из блюза, алкоголя и одиночества. Впрочем, кто-то же должен быть анти-примером.
А с другой стороны, с другой...я же еще так много могу успеть.
Стрелять из винтовки в подвальном тире. Заняться любовью на заднем сидении автомобиля или, еще лучше, в грязном туалете очередного бара, где играют блюз. Мне нужно много блюза, ты знаешь. Курить, сидя на крыше. Шляться по ночному городу с плеером. Петь, стоя где-то под фонарем, нести околесицу без совести и стыда. Пить жизнь жадными большими глотками. Острая прямолинейность. Грань. Лезвие.
Моя темная сторона. Без обязательств и четкого жизненного плана. Без ответственности. Без графиков.
Интересно, чьи мечты сбываю я?
Мечты о маленьком сыне, рукописях, глинтвейне, карандашных сумеречных набросках?..
Мне просто необходимо уйти от самой себя в отпуск.
Но в нужную мне страну опять не дают визу.
Такие дела.
URL записиКто все эти люди, которые почему-то воплощают в жизнь мои детские ( ладно, "детские") мечты?
Кто-то играет блюз в маленьком баре, примерно с полуночи до пяти утра, выпивает пару рюмок дешевой текилы, трет виски пальцами. А то, что находится вокруг - это всего лишь декорация к удачно взятому аккорду.
Кто-то стоит на ночной трассе, с маленьким рюкзаком за спиной, окончательно наплевав на все прошлое, да и на будущее тоже. Есть только одна ночь и одна дорога. Больше ничего нет, кроме, может быть, стопки смешных бумажных писем в рюкзаке. Писем без адресата.
Кто-то лежит в траве, раскинув руки и закрыв глаза. Это ожидание. Это предвкушение - и будущего дня и всей жизни. Просто кадр. Много солнца и незабудок.
Кто-то с выдохом произносит "Люблю" и это слово, как дым от сигареты, на пару мгновений повисает в воздухе. Безрассудная честность. Губами прочерчивать путь от скулы к ключице.
Я не знаю, куда все ушло. Я даже не знаю, почему все мои мечты, по сути, являлись мешаниной из блюза, алкоголя и одиночества. Впрочем, кто-то же должен быть анти-примером.
А с другой стороны, с другой...я же еще так много могу успеть.
Стрелять из винтовки в подвальном тире. Заняться любовью на заднем сидении автомобиля или, еще лучше, в грязном туалете очередного бара, где играют блюз. Мне нужно много блюза, ты знаешь. Курить, сидя на крыше. Шляться по ночному городу с плеером. Петь, стоя где-то под фонарем, нести околесицу без совести и стыда. Пить жизнь жадными большими глотками. Острая прямолинейность. Грань. Лезвие.
Моя темная сторона. Без обязательств и четкого жизненного плана. Без ответственности. Без графиков.
Интересно, чьи мечты сбываю я?
Мечты о маленьком сыне, рукописях, глинтвейне, карандашных сумеречных набросках?..
Мне просто необходимо уйти от самой себя в отпуск.
Но в нужную мне страну опять не дают визу.
Такие дела.